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干呕声终于渐渐低弱下去,变成了断续的、如同破风箱漏气般的粗重喘息。杜甫蜷缩的身体微微松垮了一些,但那种深重的绝望感,却如同实质的灰烬,沉甸甸地笼罩着他。
良久,他颤抖着,极其缓慢地抬起头。
脸上沾满了泥污、雪水和干涸的泪痕,沟壑纵横的皱纹里嵌着污秽,深陷的眼窝里,那双曾经映照着山河家国、流淌着忧患悲悯的眼眸,此刻只剩下死灰般的、空洞的绝望。
他枯瘦的手颤抖着,伸进怀里,摸索着。
掏出来的,是那卷帛书。
那卷他天未亮就起身,在破败小院冰冷的晨光中,用冻得通红的手指小心翼翼展开、抚平、再郑重卷起的《雕赋》。那承载着他孤注一掷的卑微希望,是他耗尽心血雕琢出的精神利刃。
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此刻,它早已不是原来的样子。
帛书被油污浸透了大半,原本细腻的材质变得僵硬、板结,呈现出一种令人作呕的暗褐色。精心书写的墨迹晕染开大片大片的黑斑,字迹模糊不堪,边缘被犬盆里的碎骨渣划破了好几处,像几道丑陋的伤口。整卷帛书散发着浓烈的、令人作呕的腥臊和油脂混合的恶臭。
杜甫死死地盯着它。
那眼神里没有悲悯,没有愤怒,甚至没有屈辱。只剩下一种刻骨的、冰冷的恨意。不是恨门吏,不是恨杨国忠,而是恨这件东西本身!恨这支笔!恨这让他饱受屈辱、招致祸患的才华!
“嗬……” 喉咙里发出一声短促、破碎的、如同破旧风箱漏气般的音节。
下一秒!
他猛地扬起手臂,用尽全身残存的力气,将那卷沾满污秽的帛书狠狠地、狠狠地摔在面前的污雪泥地里!
“噗!”一声闷响。泥浆和雪水溅起,泼洒在他本就肮脏不堪的衣袍下摆上。
这还不够!
他的胸膛剧烈起伏,枯瘦的手再次伸进怀里,这一次,动作带着一种近乎疯狂的决绝。他摸出了那支笔。
那支陪伴了他半生、磨秃了笔尖的旧毛笔。笔杆是普通的竹节,早已被岁月和无数次的握持磨得光滑油润,透出温润的光泽。笔尖的毫毛磨损得厉害,参差不齐。
他看着这支笔。
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